萨尔瓦托雷的空气粘稠得像糖浆，即使在夜深人静时，依然混杂着劣质大麻的甜腻、污水沟里泛起的酸腐、以及白日暴晒后沥青路面残余的、仿佛在炙烤肺腑的闷热。伊莎贝尔坐在她那辆引擎盖微微变形的灰色捷达里，老旧空调发出苟延残喘的嗡鸣，吹出的风带着滤芯的霉味，混杂着她身上尚未褪尽的消毒水和可卡因粉末的气味。汗珠沿着她的鬓角滑落，混合着额角不知何时擦碰留下的浅淡污迹，滴在方向盘冰冷的仿皮包裹上。手机就放在副驾驶座椅上，屏幕上那个用口红标记的“X”在黑暗里幽幽发亮，指向的目标——废弃的“金丝雀洗衣房”——就在三个街区之外。线人临时更改的信息碎片在她脑中翻搅：曼努埃尔·“毒蝇”今天下午有笔“快件”要入库，地点就......