雨后的泥地散发着腥涩的气息，混合着马粪、汗水与铁锈的味道。这是东欧边境小镇唯一的赛马场，看台简陋得像是随时会倒塌的积木，但此刻却挤满了喧嚣的人群。男人们手里攥着皱巴巴的纸币，女人们裹着褪色的头巾，所有人的眼睛都死死盯着起跑线后那八匹躁动不安的马匹。

薇奥莱塔·伊万诺娃伏在“暴风”的颈侧，嘴唇几乎贴着马儿汗湿的鬃毛低语。她能感觉到身下这匹栗色母马每一块肌肉的震颤，那种蓄势待发的力量透过马鞍传来，与她自己紧绷的大腿内侧产生共鸣。她的手指缠绕着缰绳——不是优雅的贵族式握法，而是像握刀般攥紧，指节因为用力而发白。

“放松，我的姑娘。”她低声说，声音沙哑而充满磁性，“让他们看看，什么叫真正的......