牢房的铁栅栏投影在地面上，像一道道横陈的刻度，标记着我们身下这张窄铺的长度。我的手指还在发颤，不是兴奋的颤抖——而是充血后的余韵。她瘫在我旁边，那截被汗水打湿的额发黏在眉骨上，鼻翼的翕动频率正一点点缓下来。皮质迷你裙的下缘皱成一团堆在髋骨两侧，露出的大腿内侧还残留着指腹反复碾过时留下的淡红。

　　“谢谢。”她侧过脸来，眼睛里那层尚未散尽的水光把瞳仁泡得发亮。“格雷格。”

　　她的嗓音沙沙的，像砂纸蹭过某种已经被打磨得很光滑的表面。我没答话，因为她的手指已经够到了那条被揉成一团的围巾——之前堵过我嘴的那条。她把围巾抖开，对折，再对折，折成一条窄窄的布带。

　　“手。”

　......